{"id":3557,"date":"2026-03-11T12:33:11","date_gmt":"2026-03-11T11:33:11","guid":{"rendered":"https:\/\/lecoeurauxmilleportes.fr\/?p=3557"},"modified":"2026-03-11T12:34:39","modified_gmt":"2026-03-11T11:34:39","slug":"le-bruit-et-la-braise","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lecoeurauxmilleportes.fr\/index.php\/2026\/03\/11\/le-bruit-et-la-braise\/","title":{"rendered":"Le bruit et la braise"},"content":{"rendered":"\n
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Le bruit et la braise<\/h2>\n\n\n\n

Marseille, 1993. \u00c0 cette heure du matin, la ville n\u2019avait pas encore choisi son visage. Le Vieux Port fumait sous une brume l\u00e9g\u00e8re o\u00f9 l\u2019on distinguait mal les m\u00e2ts, les toits, les silhouettes des hommes qui descendaient vers les quais avec des gestes d\u00e9j\u00e0 vieux avant midi…<\/h2>\n\n\n\n
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Marseille, 1993. \u00c0 cette heure du matin, la ville n\u2019avait pas encore choisi son visage. Le Vieux Port fumait sous une brume l\u00e9g\u00e8re o\u00f9 l\u2019on distinguait mal les m\u00e2ts, les toits, les silhouettes des hommes qui descendaient vers les quais avec des gestes d\u00e9j\u00e0 vieux avant midi. Les poissonni\u00e8res n\u2019\u00e9taient pas encore sorties de leurs col\u00e8res glorieuses. Les caf\u00e9s levaient \u00e0 peine leurs rideaux m\u00e9talliques. Les autobus geignaient au loin comme des b\u00eates qu\u2019on force \u00e0 reprendre le travail. Tout sentait le sel, le gasoil, le linge humide, le caf\u00e9 noir et la fatigue.<\/p>\n\n\n\n

Du haut de la rue d\u2019Aubagne, derri\u00e8re les fa\u00e7ades minces et sales qui penchaient l\u2019une vers l\u2019autre comme des comm\u00e8res us\u00e9es, \u00c9tienne Ravel regardait la ville \u00e0 sa fen\u00eatre. Il avait trente six ans, le visage creus\u00e9 d\u2019un homme qui dort mal, les mains fines, presque trop fines pour la vie qu\u2019il menait, et un regard qui paraissait toujours occup\u00e9 ailleurs. On l\u2019aurait pris pour un professeur, un \u00e9crivain, un homme de biblioth\u00e8que. Il n\u2019\u00e9tait rien de cela. Il travaillait depuis douze ans dans une imprimerie du boulevard de Plombi\u00e8res, o\u00f9 il r\u00e9glait les machines, surveillait les couleurs, chargeait les bobines de papier et repartait le soir avec l\u2019odeur de l\u2019encre dans les paumes, jusque dans le pain qu\u2019il touchait.<\/p>\n\n\n\n

Il vivait seul, au troisi\u00e8me \u00e9tage d\u2019un immeuble qui respirait par ses fissures. Sa femme l\u2019avait quitt\u00e9 trois ans plus t\u00f4t. Non pour un autre. Pour le vide. Elle avait dit un soir, sans col\u00e8re, avec cette douceur plus tranchante que l\u2019insulte, qu\u2019elle ne pouvait plus vivre aupr\u00e8s d\u2019un homme qui semblait attendre sa propre vie comme on attend un train qui ne vient pas. Il n\u2019avait pas r\u00e9pondu. Il n\u2019avait jamais su r\u00e9pondre quand la v\u00e9rit\u00e9 arrivait sans bruit.<\/p>\n\n\n\n

Depuis, il vivait dans une sorte de surplace. Il n\u2019\u00e9tait pas malheureux au sens dramatique. Il \u00e9tait plus grave. Comme quelqu\u2019un qui aurait \u00e9gar\u00e9 la clef d\u2019une pi\u00e8ce int\u00e9rieure et s\u2019habituerait peu \u00e0 peu \u00e0 vivre dans le couloir.<\/p>\n\n\n\n

Ce qui le rongeait n\u2019\u00e9tait ni l\u2019\u00e9chec, ni la solitude, ni m\u00eame le regret de son mariage. C\u2019\u00e9tait quelque chose de plus difficile \u00e0 nommer, quelque chose qui ne cessait de frapper en lui comme un prisonnier contre un mur. Il lui arrivait, \u00e0 la sortie du travail, de s\u2019asseoir sur un banc pr\u00e8s de la Joliette et d\u2019observer les ferries partir. Alors une pens\u00e9e revenait avec une nettet\u00e9 insupportable. Ce n\u2019est pas ma vie. Pas au sens o\u00f9 il l\u2019aurait refus\u00e9e. Il l\u2019avait accept\u00e9e, prise, port\u00e9e, us\u00e9e. Mais il sentait qu\u2019il y avait en lui une autre forme possible, une autre intensit\u00e9, une \u0153uvre invisible, non pas n\u00e9cessairement un livre, un tableau ou une invention, mais une mani\u00e8re d\u2019\u00eatre au monde qu\u2019il n\u2019avait jamais laiss\u00e9e na\u00eetre.<\/p>\n\n\n\n

Il avait \u00e9t\u00e9 un enfant silencieux, passionn\u00e9 par les cartes, les atlas, les mythologies, les livres de sciences naturelles, tout ce qui ouvrait au del\u00e0 du quartier. Sa m\u00e8re disait qu\u2019il avait de la braise dans les yeux. Son p\u00e8re, employ\u00e9 des postes, homme correct et cass\u00e9, r\u00e9p\u00e9tait que la vie n\u2019\u00e9tait pas faite pour r\u00eaver mais pour payer. Entre la braise et la facture, \u00c9tienne avait choisi sans m\u00eame s\u2019en apercevoir. Il avait pris le chemin le plus s\u00fbr, puis y avait laiss\u00e9 ses ann\u00e9es comme on laisse tomber des pi\u00e8ces dans une machine dont on n\u2019attend plus rien.<\/p>\n\n\n\n

Pourtant, depuis quelques mois, quelque chose recommen\u00e7ait \u00e0 br\u00fbler. Ce n\u2019\u00e9tait pas encore clair. Il lisait la nuit des textes de mystiques, des pages de Simone Weil, de R\u00fbm\u00ee, des fragments d\u2019H\u00e9raclite, des traductions maladroites trouv\u00e9es chez un bouquiniste du Cours Julien. Il se mettait \u00e0 marcher longtemps dans les rues au hasard, comme si la ville elle m\u00eame contenait une r\u00e9ponse. Il s\u2019arr\u00eatait parfois dans une \u00e9glise vide, non par foi constitu\u00e9e, mais parce que le silence y tombait autrement. Il fermait les yeux et sentait monter en lui une col\u00e8re immense contre le gaspillage de son existence.<\/p>\n\n\n\n

Un dimanche de janvier, il monta chez sa s\u0153ur Anna, \u00e0 Saint Loup. Elle pr\u00e9parait l\u2019a\u00efoli pour toute la famille. Le beau fr\u00e8re regardait un match sans conviction. Les enfants couraient dans le couloir en semant des morceaux de rire. \u00c9tienne arriva avec une bouteille de vin blanc et ce visage absent qui inqui\u00e9tait Anna depuis des ann\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n

Tu travailles trop, dit elle en coupant les carottes.<\/p>\n\n\n\n

Non.<\/p>\n\n\n\n

Alors quoi.<\/p>\n\n\n\n

Il haussa les \u00e9paules.<\/p>\n\n\n\n

Je sais pas.<\/p>\n\n\n\n

Tu sais toujours pas, justement. C\u2019est \u00e7a qui te tue.<\/p>\n\n\n\n

Il sourit faiblement.<\/p>\n\n\n\n

Tu exag\u00e8res.<\/p>\n\n\n\n

Elle essuya ses mains, se retourna vers lui et, avec cette autorit\u00e9 des femmes qui vous aiment depuis l\u2019enfance, elle dit d\u2019une voix basse :<\/p>\n\n\n\n

Tu n\u2019as pas \u00e9t\u00e9 mis au monde pour seulement pousser des palettes et rentrer dormir. Je dis pas que ton travail est petit. Je dis que toi, tu t\u2019es rapetiss\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Le mot le frappa en plein ventre. Rapatiss\u00e9. Ce n\u2019\u00e9tait ni un reproche ni une consolation. C\u2019\u00e9tait un diagnostic.<\/p>\n\n\n\n

Il voulut se d\u00e9fendre. Il parla d\u2019argent, de fatigue, de r\u00e9alit\u00e9, de l\u2019\u00e2ge o\u00f9 l\u2019on ne recommence pas sa vie. Anna l\u2019\u00e9couta avec l\u2019impatience des gens qui reconnaissent une fable avant m\u00eame qu\u2019elle soit achev\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n

Tu parles comme papa, dit elle. Et quand tu parles comme papa, on dirait que quelqu\u2019un ferme une porte en toi.<\/p>\n\n\n\n

Puis elle ajouta :<\/p>\n\n\n\n

Il y a un homme qui vient parfois \u00e0 la librairie de mon amie Mireille, pr\u00e8s du Panier. Il ne vend rien. Il n\u2019embrigade personne. Il parle \u00e0 ceux qui tournent en rond dans leur t\u00eate. Va le voir.<\/p>\n\n\n\n

Je n\u2019ai pas besoin d\u2019un gourou.<\/p>\n\n\n\n

Tu n\u2019as surtout pas besoin de ton vieux m\u00e9pris. Va le voir ou continue \u00e0 d\u00e9p\u00e9rir avec \u00e9l\u00e9gance.<\/p>\n\n\n\n

Le mot \u00e9tait juste, une fois encore. D\u00e9p\u00e9rir avec \u00e9l\u00e9gance. \u00c9tienne partit en jurant int\u00e9rieurement qu\u2019il n\u2019irait pas. Il y alla le mercredi suivant.<\/p>\n\n\n\n

La librairie sentait le papier moisi et le savon de Marseille. Entre deux piles de revues anciennes, un homme \u00e9tait assis sur une chaise en bois, comme s\u2019il attendait le train de quelqu\u2019un. Il avait une soixantaine d\u2019ann\u00e9es, les cheveux gris coup\u00e9s court, une veste de velours brun r\u00e2p\u00e9e aux coudes et ces yeux tranquilles que l\u2019on voit parfois chez les marins et chez les moines, les yeux des hommes qui ont cess\u00e9 de se d\u00e9battre contre chaque vague.<\/p>\n\n\n\n

Il s\u2019appelait Gabriel Navarro. Ancien ing\u00e9nieur du port, disait on, parti dix ans vivre en Espagne apr\u00e8s la mort de sa femme, revenu \u00e0 Marseille avec peu de biens et beaucoup de silence. Il ne se pr\u00e9sentait comme rien. Les autres lui attribuaient ce qui leur manquait.<\/p>\n\n\n\n

Quand \u00c9tienne s\u2019assit en face de lui, Gabriel ne posa d\u2019abord aucune question. Il le regarda simplement comme un homme regarde un feu pour savoir s\u2019il faut encore du bois ou d\u00e9j\u00e0 de l\u2019air.<\/p>\n\n\n\n

Enfin il dit :<\/p>\n\n\n\n

Qu\u2019est ce qui t\u2019am\u00e8ne.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne r\u00e9pondit avec irritation :<\/p>\n\n\n\n

Ma s\u0153ur.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel eut un tr\u00e8s l\u00e9ger sourire.<\/p>\n\n\n\n

Elle a fait la moiti\u00e9 du chemin. Et l\u2019autre moiti\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Je n\u2019en sais rien.<\/p>\n\n\n\n

Encore une d\u00e9fense. Qu\u2019est ce que tu veux r\u00e9ellement.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne sentit monter en lui une fatigue si ancienne qu\u2019elle devint presque une franchise.<\/p>\n\n\n\n

Je veux cesser de vivre comme un homme amput\u00e9 d\u2019une part de lui m\u00eame.<\/p>\n\n\n\n

Le silence qui suivit fut dense. Gabriel acquies\u00e7a lentement.<\/p>\n\n\n\n

Alors ton moteur n\u2019est ni la s\u00e9curit\u00e9, ni l\u2019amour, ni l\u2019honneur. C\u2019est l\u2019esp\u00e8ce.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne fron\u00e7a les sourcils.<\/p>\n\n\n\n

Je ne comprends pas.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel se leva, alla chercher deux tasses de caf\u00e9 dans l\u2019arri\u00e8re boutique, revint et dit :<\/p>\n\n\n\n

Il y a plusieurs grands \u00e9lans dans un \u00eatre humain. Chez toi, ce qui souffre d\u2019abord, c\u2019est l\u2019\u00e9lan de l\u2019esp\u00e8ce. Le besoin de r\u00e9alisation de soi. Le besoin de donner forme \u00e0 ce qui t\u2019a \u00e9t\u00e9 confi\u00e9 int\u00e9rieurement. Tu ne cherches pas l\u2019\u00e9veil spirituel pour te sentir prot\u00e9g\u00e9, ni pour appartenir, ni pour \u00eatre admir\u00e9. Tu le cherches parce que quelque chose en toi r\u00e9clame d\u2019advenir avant qu\u2019il ne soit trop tard.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne sentit ses yeux se remplir sans raison apparente. C\u2019\u00e9tait pr\u00e9cis\u00e9ment cela. Cette urgence sans objet. Cette plainte d\u2019une forme non n\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel poursuivit :<\/p>\n\n\n\n

L\u2019erreur des hommes comme toi, c\u2019est de croire que l\u2019\u00e9veil spirituel est un luxe ou un d\u00e9cor. Pour vous, c\u2019est une question de v\u00e9rit\u00e9 vitale. Pas au sens de la survie du corps. Au sens de la fid\u00e9lit\u00e9 \u00e0 la part cr\u00e9atrice de l\u2019\u00eatre. Si tu ne r\u00e9ponds pas \u00e0 cet appel, tu ne meurs pas tout de suite. Tu te dess\u00e8ches.<\/p>\n\n\n\n

Il but une gorg\u00e9e de caf\u00e9, puis ajouta :<\/p>\n\n\n\n

On va travailler avec l\u2019Amana et la Sulhie.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne eut un petit rire d\u2019incr\u00e9dulit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Vous pourriez parler normalement.<\/p>\n\n\n\n

Je parle tr\u00e8s normalement. C\u2019est ta fatigue qui trouve les mots trop neufs.<\/p>\n\n\n\n

La premi\u00e8re rencontre dura deux heures. Gabriel parla peu, mais juste. Il expliqua que l\u2019Amana consistait d\u2019abord \u00e0 reconna\u00eetre les diff\u00e9rentes forces qui agissaient en soi comme des d\u00e9p\u00f4ts confi\u00e9s, non comme des caprices. Chez \u00c9tienne, le d\u00e9p\u00f4t principal \u00e9tait ce besoin de r\u00e9alisation de soi qui s\u2019\u00e9tait longtemps heurt\u00e9 \u00e0 la peur, \u00e0 la conformit\u00e9, \u00e0 la fatigue sociale. Il ne devait plus le traiter comme une lubie tardive ou une plainte d\u2019artiste frustr\u00e9. Il devait le reconna\u00eetre comme un d\u00e9p\u00f4t sacr\u00e9, une responsabilit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Avant de partir, Gabriel lui donna un exercice.<\/p>\n\n\n\n

Pendant huit jours, tu vas \u00e9crire chaque soir tout ce qui, dans ta journ\u00e9e, a nourri ou \u00e9touff\u00e9 l\u2019\u00e9lan de l\u2019esp\u00e8ce. Pas ce qui t\u2019a plu. Pas ce qui t\u2019a d\u00e9tendu. Ce qui a fait vivre ou mourir la part de toi qui doit advenir.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne ob\u00e9it avec le scepticisme des hommes qui n\u2019attendent rien mais essaient quand m\u00eame.<\/p>\n\n\n\n

Il \u00e9crivit le vacarme des machines qui l\u2019\u00e9teignait. Il \u00e9crivit aussi l\u2019\u00e9trange joie qu\u2019il avait \u00e9prouv\u00e9e \u00e0 expliquer \u00e0 un jeune apprenti comment r\u00e9gler un alignement de couleurs, comme si transmettre un savoir pr\u00e9cis r\u00e9veillait quelque chose de dormant en lui. Il nota l\u2019\u00e9crasement qu\u2019il ressentait apr\u00e8s trois heures de t\u00e9l\u00e9vision aval\u00e9es par lassitude. Il nota l\u2019\u00e9lan que lui donnait la lecture de quelques pages, ou la marche solitaire dans les hauteurs de la Belle de Mai au coucher du jour. Il nota surtout la violence avec laquelle il m\u00e9prisait encore cette part cr\u00e9atrice d\u00e8s qu\u2019elle apparaissait. Il se traitait d\u2019enfant, de r\u00eaveur tardif, de paresseux d\u00e9guis\u00e9 en chercheur de sens. Il comprit peu \u00e0 peu qu\u2019il ne manquait pas seulement de temps ou de courage. Il manquait de l\u00e9gitimit\u00e9 int\u00e9rieure.<\/p>\n\n\n\n

Quand il revint voir Gabriel, celui ci lut quelques extraits du carnet et dit :<\/p>\n\n\n\n

Tr\u00e8s bien. On a d\u00e9j\u00e0 avanc\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

J\u2019ai surtout vu que je me d\u00e9teste d\u00e8s que je sens un \u00e9lan.<\/p>\n\n\n\n

Non. Tu as vu mieux. Tu as vu qu\u2019une partie de toi m\u00e9prise une autre partie. Maintenant on va les distinguer.<\/p>\n\n\n\n

Ce fut le premier levier de l\u2019Amana mis en acte. Reconna\u00eetre les d\u00e9p\u00f4ts sacr\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel dessina sur une feuille quatre cercles qui se recoupaient.<\/p>\n\n\n\n

L\u2019esp\u00e8ce, dit il en pointant le premier. C\u2019est la cr\u00e9ation, l\u2019accomplissement, la transmission. La lign\u00e9e, c\u2019est la dignit\u00e9 et la reconnaissance. L\u2019\u00e9nergie d\u2019amour, c\u2019est l\u2019appartenance, le lien, l\u2019intimit\u00e9. Le vital, c\u2019est la s\u00e9curit\u00e9, le corps, la stabilit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Puis il regarda \u00c9tienne avec une attention pr\u00e9cise.<\/p>\n\n\n\n

Chez toi, l\u2019esp\u00e8ce pousse tr\u00e8s fort. Mais la s\u00e9curit\u00e9 lui dit depuis toujours de se taire. La lign\u00e9e lui dit de ne pas se ridiculiser. Et l\u2019amour lui murmure que s\u2019il change trop, il restera seul.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne sentit un frisson le parcourir. C\u2019\u00e9tait un plan de son \u00e2me.<\/p>\n\n\n\n

Alors qu\u2019est ce que je fais.<\/p>\n\n\n\n

Tu deviens gardien. Tu ne supprimes rien. Tu redonnes une place juste.<\/p>\n\n\n\n

C\u2019est \u00e0 dire.<\/p>\n\n\n\n

C\u2019est \u00e0 dire que ton besoin de s\u00e9curit\u00e9 a le droit d\u2019exister, mais pas d\u2019\u00e9trangler l\u2019\u00e9lan cr\u00e9ateur. Ton besoin de dignit\u00e9 a le droit de te prot\u00e9ger du grotesque, mais pas de te condamner \u00e0 l\u2019inaction. Ton besoin d\u2019amour a le droit de craindre la solitude, mais pas d\u2019exiger de toi la conformit\u00e9 \u00e9ternelle. Et surtout, ton besoin de r\u00e9alisation a le droit d\u2019avoir un territoire r\u00e9el dans ta vie.<\/p>\n\n\n\n

\u00c0 partir de ce jour, \u00c9tienne posa les premi\u00e8res limites. Il r\u00e9duisit ses heures suppl\u00e9mentaires \u00e0 l\u2019imprimerie malgr\u00e9 les regards agac\u00e9s du chef d\u2019atelier. Il cessa de dire oui machinalement quand on lui demandait un service qui le vidait. Il rangea le t\u00e9l\u00e9viseur dans un placard et pla\u00e7a \u00e0 sa place une vieille table de bois r\u00e9cup\u00e9r\u00e9e chez un voisin. Chaque matin, avant le travail, il s\u2019assit quarante cinq minutes \u00e0 cette table. Pas pour \u00e9crire tout de suite. D\u2019abord pour se taire, respirer, regarder quelles voix parlaient en lui.<\/p>\n\n\n\n

Au d\u00e9but, ce fut un champ de foire. Une pens\u00e9e disait qu\u2019il perdait son temps. Une autre r\u00eavait imm\u00e9diatement d\u2019\u00e9crire un chef d\u2019\u0153uvre. Une autre encore comptait les factures et les horaires d\u2019autobus. Gabriel lui avait dit de ne pas chercher \u00e0 faire le vide, mais \u00e0 discerner.<\/p>\n\n\n\n

Tu apprendras plus par la qualit\u00e9 de ce qui t\u2019emp\u00eache que par le fantasme d\u2019un silence parfait.<\/p>\n\n\n\n

Peu \u00e0 peu, \u00c9tienne identifia les parties en conflit. Il y avait en lui un ouvrier fatigu\u00e9 qui ne voulait que dormir. Un gar\u00e7on de quinze ans qui r\u00eavait d\u2019\u00e9crire sur la mer, les ports, les hommes cass\u00e9s. Un comptable int\u00e9rieur qui r\u00e9p\u00e9tait qu\u2019aucune \u0153uvre ne paie le loyer. Un juge qui trouvait toute ambition intime pr\u00e9tentieuse. Un affam\u00e9 de beaut\u00e9 qui se jetait sur le moindre po\u00e8me comme un noy\u00e9 sur une planche. Jusque l\u00e0, toutes ces voix s\u2019\u00e9taient bouscul\u00e9es sans nom. D\u00e9sormais, il les entendait.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel lui demanda alors de choisir des th\u00e8mes symboliques pour guider sa conduite. Pas des slogans. Des mots capables de donner une couleur \u00e0 son climat int\u00e9rieur.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne choisit braise, fid\u00e9lit\u00e9 et nettet\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Braise, parce qu\u2019il ne voulait plus traiter l\u2019\u00e9lan de l\u2019esp\u00e8ce comme un feu de paille honteux. Il voulait apprendre \u00e0 le nourrir sans l\u2019exhiber.<\/p>\n\n\n\n

Fid\u00e9lit\u00e9, parce qu\u2019il sentait que l\u2019\u00e9veil spirituel n\u2019\u00e9tait pas une exp\u00e9rience spectaculaire mais une mani\u00e8re de rester loyal \u00e0 ce qu\u2019il portait de plus vivant.<\/p>\n\n\n\n

Nettet\u00e9, parce qu\u2019il en avait assez des demi mensonges, des excuses, des complaisances floues.<\/p>\n\n\n\n

Ces mots chang\u00e8rent son regard. \u00c0 l\u2019imprimerie, il faisait son travail avec plus de pr\u00e9sence, comme s\u2019il cessait de consid\u00e9rer ses journ\u00e9es comme un pur obstacle. Chez lui, il rangeait sa pi\u00e8ce de travail avant de s\u2019asseoir, non par manie, mais pour signifier au dedans qu\u2019un espace existait enfin pour la part non n\u00e9e de lui m\u00eame. Il reprit aussi l\u2019habitude de dessiner des cartes imaginaires, des ports, des rues, des silhouettes de cargos, comme il le faisait enfant. Ce n\u2019\u00e9tait pas encore l\u2019\u0153uvre. C\u2019\u00e9tait la r\u00e9ouverture d\u2019un passage.<\/p>\n\n\n\n

Puis vint le quatri\u00e8me levier de l\u2019Amana. Retrouver son identit\u00e9 \u00e0 travers des engagements.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel le lui formula clairement.<\/p>\n\n\n\n

Tant que tu te d\u00e9finiras comme un ouvrier qui aimerait peut \u00eatre un jour \u00eatre plus vivant, tu resteras soumis \u00e0 l\u2019ancienne hi\u00e9rarchie. Il faut une identit\u00e9 plus vraie. Pas une identit\u00e9 d\u2019artiste en carton. Une identit\u00e9 de gardien fid\u00e8le.<\/p>\n\n\n\n

Alors qui suis je.<\/p>\n\n\n\n

Tu es l\u2019homme \u00e0 qui il a \u00e9t\u00e9 confi\u00e9 une forme \u00e0 faire na\u00eetre. Tu n\u2019es pas propri\u00e9taire du d\u00e9p\u00f4t. Tu en es responsable. Cela suffit pour poser des objectifs.<\/p>\n\n\n\n

Ils \u00e9tablirent ensemble des engagements simples. \u00c9crire cinq pages chaque semaine, qu\u2019elles soient bonnes ou mauvaises. Garder chaque matin un temps de silence. R\u00e9server deux soir\u00e9es par semaine \u00e0 l\u2019\u00e9tude et \u00e0 l\u2019\u00e9criture. Marcher une fois par semaine sans but utilitaire dans Marseille pour nourrir le regard. R\u00e9duire les relations qui l\u2019aspiraient dans le sarcasme ou la passivit\u00e9. Chercher non pas \u00e0 r\u00e9ussir vite, mais \u00e0 devenir coh\u00e9rent.<\/p>\n\n\n\n

C\u2019est ici que la Sulhie entra vraiment.<\/p>\n\n\n\n

Car aussit\u00f4t que les engagements furent pris, les fables commenc\u00e8rent.<\/p>\n\n\n\n

Elles \u00e9taient innombrables et rus\u00e9es. Tu es trop vieux pour commencer quoi que ce soit. Tu joues \u00e0 l\u2019\u00e9crivain parce que ta femme t\u2019a quitt\u00e9. Tu confonds malaise personnel et vocation. Les vrais cr\u00e9ateurs ont une force que tu n\u2019as pas. Tu n\u2019\u00e9cris que parce que tu d\u00e9testes ta vie. Tu ferais mieux de gagner plus d\u2019argent. Tu vas finir seul, ridicule, assis devant du papier. Tu n\u2019as rien \u00e0 dire.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel sourit quand \u00c9tienne lui apporta cette r\u00e9colte.<\/p>\n\n\n\n

Bienvenue dans le premier levier de la Sulhie. Les fables. Si tu les attends, elles te gouverneront. Si tu les reconnais, elles passent.<\/p>\n\n\n\n

Et comment je fais.<\/p>\n\n\n\n

Tu distingues les faits.<\/p>\n\n\n\n

Les faits \u00e9taient modestes. \u00c9tienne \u00e9crivait r\u00e9ellement. Il se levait r\u00e9ellement plus t\u00f4t. Il se sentait r\u00e9ellement plus vivant apr\u00e8s deux heures de travail int\u00e9rieur qu\u2019apr\u00e8s quatre heures de distraction. Ses pens\u00e9es ne prouvaient rien d\u2019autre que l\u2019habitude ancienne de fuir. Il apprit \u00e0 se dire, quand la narration int\u00e9rieure s\u2019emballait, ceci n\u2019est qu\u2019une pens\u00e9e. Ce qui compte, c\u2019est le d\u00e9p\u00f4t que j\u2019honore.<\/p>\n\n\n\n

Ce geste simple le sauva souvent. Non pas une grande victoire. Un petit d\u00e9placement. Mais les existences changent par de tels d\u00e9placements.<\/p>\n\n\n\n

Le deuxi\u00e8me levier de la Sulhie fut plus rude encore. La maturit\u00e9 \u00e9motionnelle.<\/p>\n\n\n\n

Il ne suffisait pas de voir les fables. Il fallait supporter l\u2019inconfort de ne plus leur ob\u00e9ir. La premi\u00e8re fois qu\u2019il refusa un samedi entier de travail suppl\u00e9mentaire pour garder son temps d\u2019\u00e9criture, il se sentit l\u00e2che, \u00e9go\u00efste, presque coupable. Le chef d\u2019atelier le regarda de travers et dit que certains avaient encore le go\u00fbt de bosser. \u00c9tienne rentra chez lui avec le c\u0153ur battant. Toute son \u00e9ducation ouvri\u00e8re criait contre lui. Un homme honn\u00eate ne refuse pas du travail. Un homme s\u00e9rieux ne sacrifie pas de l\u2019argent \u00e0 des r\u00eaveries. Il crut un instant qu\u2019il allait c\u00e9der.<\/p>\n\n\n\n

Mais il resta dans l\u2019inconfort. Il pr\u00e9para du caf\u00e9. Il s\u2019assit devant sa table. Il sentit la honte, la peur, l\u2019envie de fuir dans une promenade ou dans le sommeil. Puis, lentement, quelque chose se d\u00e9tendit. Il \u00e9crivit ce jour l\u00e0 trois pages sur un docker du port qui avait pass\u00e9 sa vie \u00e0 charger les d\u00e9parts des autres. Quand il releva la t\u00eate, le soir tombait d\u00e9j\u00e0. Il n\u2019avait produit ni miracle ni chef d\u2019\u0153uvre. Mais il avait travers\u00e9 une fronti\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n

\u00c0 partir de l\u00e0, la maturit\u00e9 \u00e9motionnelle se construisit par expositions successives. Dire non \u00e0 une sollicitation. Tenir son temps de silence malgr\u00e9 la peur de perdre du rendement. Lire \u00e0 Gabriel un texte encore faible sans se justifier. Accepter de n\u2019\u00eatre ni imm\u00e9diatement brillant ni imm\u00e9diatement sauv\u00e9. Supporter l\u2019ordinaire du chemin.<\/p>\n\n\n\n

Un jour, Gabriel lui demanda d\u2019apporter ses pages \u00e0 une petite r\u00e9union chez Mireille, la libraire. \u00c9tienne refusa net. Il parlait de pudeur, mais c\u2019\u00e9tait surtout de terreur. Lire \u00e0 haute voix, c\u2019\u00e9tait risquer le ridicule, l\u2019insuffisance, la preuve publique qu\u2019il s\u2019\u00e9tait tromp\u00e9 sur lui m\u00eame.<\/p>\n\n\n\n

Justement, dit Gabriel. Voil\u00e0 la peur qui prot\u00e8ge l\u2019ancien mensonge. Tu ne l\u2019\u00e9craseras pas. Tu viendras avec elle.<\/p>\n\n\n\n

La soir\u00e9e eut lieu un jeudi de juin. Ils \u00e9taient sept dans l\u2019arri\u00e8re salle de la librairie. Une infirmi\u00e8re \u00e9crivait des po\u00e8mes sur les urgences. Un \u00e9tudiant en architecture faisait des carnets de la ville. Une vieille dame notait les r\u00eaves qu\u2019elle faisait depuis la mort de son mari. Mireille servit du th\u00e9 \u00e0 la menthe. \u00c9tienne tremblait comme un adolescent.<\/p>\n\n\n\n

Quand son tour arriva, sa voix fut d\u2019abord s\u00e8che. Puis quelque chose se d\u00e9plia. Il lut un texte intitul\u00e9 La forme des d\u00e9parts. Il y parlait des ferries, des quais, des hommes qui restent sur terre \u00e0 regarder s\u2019\u00e9loigner ce qu\u2019ils n\u2019ont pas os\u00e9 devenir. Quand il eut fini, personne ne parla pendant quelques secondes.<\/p>\n\n\n\n

Enfin l\u2019infirmi\u00e8re dit :<\/p>\n\n\n\n

On dirait pas que vous racontez le port. On dirait que vous racontez les vies emp\u00each\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n

Ce soir l\u00e0, \u00c9tienne comprit le troisi\u00e8me levier de la Sulhie. La r\u00e9conciliation des parties. La partie qui voulait cr\u00e9er n\u2019avait plus besoin d\u2019\u00e9craser l\u2019ouvrier. L\u2019ouvrier n\u2019avait plus besoin de m\u00e9priser l\u2019\u00e9crivain. Le juge int\u00e9rieur n\u2019\u00e9tait pas mort, mais il perdait le monopole de la parole. Chaque partie retrouvait un territoire plus juste.<\/p>\n\n\n\n

Il en parla longuement avec Gabriel.<\/p>\n\n\n\n

J\u2019ai l\u2019impression de me rassembler, dit il. Pas de devenir quelqu\u2019un d\u2019autre. De me rassembler.<\/p>\n\n\n\n

C\u2019est cela, r\u00e9pondit Gabriel. L\u2019Amana ordonne. La Sulhie incarne. Tu ne t\u2019inventes pas. Tu restitues.<\/p>\n\n\n\n

\u00c0 l\u2019automne, il prit une d\u00e9cision qui aurait paru minuscule \u00e0 un homme ext\u00e9rieur et \u00e9norme \u00e0 celui qu\u2019il \u00e9tait encore un an plus t\u00f4t. Il demanda un passage \u00e0 quatre jours de travail par semaine. La baisse de salaire serait r\u00e9elle. Il devrait vivre plus serr\u00e9. Peut \u00eatre renoncer \u00e0 quelques habitudes. Le chef d\u2019atelier le traita de fou. Sa s\u0153ur Anna le regarda avec inqui\u00e9tude. Son beau fr\u00e8re parla de caprice d\u2019intellectuel. M\u00eame Mireille lui demanda s\u2019il ne br\u00fblait pas les \u00e9tapes.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel, lui, posa une seule question.<\/p>\n\n\n\n

Le fais tu pour nourrir le d\u00e9p\u00f4t ou pour t\u2019imaginer enfin libre.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne r\u00e9fl\u00e9chit longtemps.<\/p>\n\n\n\n

Pour nourrir le d\u00e9p\u00f4t. Je crois. Et pour ne plus lui donner les miettes.<\/p>\n\n\n\n

Alors fais le. Mais sans th\u00e9\u00e2tralit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Le quatri\u00e8me levier de la Sulhie, l\u2019agir conscient, commen\u00e7a l\u00e0. \u00c9tienne ne prit pas cette d\u00e9cision comme un arrachement romantique. Il recalcula son budget. Il r\u00e9duisit ses d\u00e9penses. Il vendit la t\u00e9l\u00e9vision qu\u2019il n\u2019allumait plus. Il accepta quelques travaux ponctuels de relecture chez Mireille pour compenser. Il structura ses journ\u00e9es nouvelles. Le vendredi matin serait consacr\u00e9 \u00e0 l\u2019\u00e9tude et \u00e0 l\u2019\u00e9criture. L\u2019apr\u00e8s midi \u00e0 la marche, aux notes, aux lectures, au silence. Rien d\u2019h\u00e9ro\u00efque. Rien de flou. Une incarnation.<\/p>\n\n\n\n

Plus les mois passaient, plus sa mani\u00e8re d\u2019agir changeait. Avant, il se for\u00e7ait ou s\u2019abandonnait. D\u00e9sormais il avan\u00e7ait avec une douceur ferme. Il n\u2019attendait plus l\u2019inspiration comme une gr\u00e2ce capricieuse. Il s\u2019asseyait. Il travaillait. Il se relevait. Quand un texte \u00e9tait mauvais, il ne le transformait plus en preuve globale de nullit\u00e9. Il le laissait \u00e0 sa place. Quand une phrase juste arrivait, il ne s\u2019en servait plus pour b\u00e2tir une statue de lui m\u00eame. Il continuait.<\/p>\n\n\n\n

Un soir de d\u00e9cembre 1994, Anna trouva sur sa table un cahier \u00e9pais. Elle lut quelques pages debout, pr\u00e8s de la fen\u00eatre, tandis que la pluie frappait les vitres.<\/p>\n\n\n\n

C\u2019est fort, dit elle simplement.<\/p>\n\n\n\n

Il se crispa par vieux r\u00e9flexe.<\/p>\n\n\n\n

Tu n\u2019es pas oblig\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n

Elle leva sur lui des yeux presque furieux.<\/p>\n\n\n\n

Tu vois. M\u00eame l\u00e0. M\u00eame maintenant. On te donne quelque chose et tu te d\u00e9robes avant de le recevoir. Tu crois que l\u2019humilit\u00e9 c\u2019est de refuser la joie. C\u2019est encore de l\u2019orgueil, \u00c9tienne.<\/p>\n\n\n\n

Il allait protester, puis il se tut. Elle avait raison. Recevoir faisait aussi partie du chemin. La part de lui qui se r\u00e9alisait devait apprendre \u00e0 \u00eatre nourrie, pas seulement d\u00e9fendue.<\/p>\n\n\n\n

Au printemps suivant, Mireille lui proposa de lire un extrait de ses textes lors d\u2019une soir\u00e9e publique dans un petit th\u00e9\u00e2tre du quartier du Panier. \u00c9tienne accepta, non sans trembler. Cette fois, la peur \u00e9tait toujours l\u00e0, mais elle n\u2019avait plus la m\u00eame souverainet\u00e9. Il savait la reconna\u00eetre, l\u2019accueillir, marcher avec elle sans lui remettre la direction.<\/p>\n\n\n\n

Le soir venu, une cinquantaine de personnes s\u2019entass\u00e8rent sur des chaises pliantes. Il y avait des \u00e9tudiants, des vieux militants, des voisins, quelques enseignants, des femmes du quartier, deux marins \u00e0 la retraite, un pr\u00eatre d\u00e9froqu\u00e9, Anna au premier rang et Gabriel dans l\u2019ombre du fond. \u00c9tienne lut un texte intitul\u00e9 La ville qui garde les braises. Il parlait de Marseille comme d\u2019un \u00eatre bless\u00e9, bruyant, magnifique, o\u00f9 les vies ordinaires cachent des appels immenses sous la rouille, le b\u00e9ton et les habitudes. Sa voix trembla un peu au d\u00e9but, puis prit appui sur quelque chose de plus profond que la performance. Ce n\u2019\u00e9tait pas le talent qui parlait. C\u2019\u00e9tait la fid\u00e9lit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

\u00c0 la fin, les applaudissements furent francs sans \u00eatre mondains. Mais ce ne fut pas cela qui le bouleversa. Ce fut le moment, presque imperceptible, o\u00f9 il comprit que le monde ne s\u2019\u00e9tait pas \u00e9croul\u00e9 parce qu\u2019il avait pris sa place. Il n\u2019\u00e9tait ni puni ni ridicule ni foudroy\u00e9. Il \u00e9tait simplement plus vivant.<\/p>\n\n\n\n

C\u2019\u00e9tait le cinqui\u00e8me levier de la Sulhie. Le constat que cela marche.<\/p>\n\n\n\n

Les d\u00e9p\u00f4ts sacr\u00e9s \u00e9taient honor\u00e9s. L\u2019\u00e9lan de l\u2019esp\u00e8ce respirait enfin dans sa vie r\u00e9elle. La s\u00e9curit\u00e9 n\u2019avait pas disparu, mais elle avait cess\u00e9 de r\u00e9gner. La dignit\u00e9 n\u2019\u00e9tait plus li\u00e9e \u00e0 la conformit\u00e9. L\u2019amour n\u2019exigeait plus qu\u2019il se trahisse pour rester acceptable. Le conflit int\u00e9rieur n\u2019\u00e9tait pas aboli, mais il n\u2019\u00e9tait plus une guerre civile. C\u2019\u00e9tait devenu un gouvernement.<\/p>\n\n\n\n

Quelques semaines plus tard, Gabriel tomba malade. Le c\u0153ur. Rien de romanesque. L\u2019\u00e2ge, les fatigues anciennes, la machine humaine qui se rappelle \u00e0 elle m\u00eame. \u00c9tienne alla le voir dans son appartement de l\u2019Estaque o\u00f9 la mer entrait par les fen\u00eatres comme une vieille complice. Un soir, tandis que le soleil \u00e9crasait les toits plats et que les camions passaient au loin comme des b\u00eates m\u00e9talliques, Gabriel lui dit :<\/p>\n\n\n\n

Tu sais ce que tu as r\u00e9ellement cherch\u00e9 dans l\u2019\u00e9veil spirituel.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne sourit.<\/p>\n\n\n\n

Je croyais le savoir.<\/p>\n\n\n\n

Tu croyais chercher une autre vie. En r\u00e9alit\u00e9 tu cherchais \u00e0 cesser de te s\u00e9parer de la tienne. C\u2019est diff\u00e9rent.<\/p>\n\n\n\n

Il ferma un instant les yeux, puis ajouta :<\/p>\n\n\n\n

Chez toi, l\u2019\u00e9nergie de l\u2019esp\u00e8ce ne demandait pas un succ\u00e8s. Elle demandait une forme. Tu as compris gr\u00e2ce \u00e0 l\u2019Amana que ce besoin \u00e9tait un d\u00e9p\u00f4t, pas un caprice. Tu as redessin\u00e9 ses limites face \u00e0 la peur, \u00e0 la honte, au besoin d\u2019amour. Tu as choisi des th\u00e8mes, pos\u00e9 des engagements. Puis la Sulhie t\u2019a appris \u00e0 d\u00e9faire les fables, \u00e0 rester dans l\u2019inconfort, \u00e0 r\u00e9concilier tes parts, \u00e0 agir sans t\u2019\u00e9puiser dans la crispation, et \u00e0 constater que la vie tenait bon. Voil\u00e0 pourquoi cela a march\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne resta longtemps silencieux.<\/p>\n\n\n\n

Et si tout \u00e7a ne donne rien de grand.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel le regarda avec une douceur presque s\u00e9v\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n

Tu parles encore comme si la grandeur \u00e9tait ailleurs que dans la coh\u00e9rence. Le d\u00e9p\u00f4t n\u2019exige pas que tu sois c\u00e9l\u00e8bre. Il exige que tu ne le trahisses plus.<\/p>\n\n\n\n

Gabriel mourut au d\u00e9but de l\u2019\u00e9t\u00e9 1995. La ville n\u2019en sut rien. Les bus pass\u00e8rent. Les march\u00e9s cri\u00e8rent. Les ferries partirent. On enterra un homme tranquille dans un cimeti\u00e8re tourn\u00e9 vers la mer. \u00c9tienne, en rentrant, marcha longtemps dans les rues br\u00fblantes de l\u2019apr\u00e8s midi. Il avait perdu un guide, mais pas le travail transmis.<\/p>\n\n\n\n

Les ann\u00e9es suivantes ne furent ni faciles ni miraculeuses. L\u2019imprimerie ferma en 1997. Il fallut retrouver autre chose. \u00c9tienne traversa une p\u00e9riode de peur rude, o\u00f9 l\u2019ancien vital voulut reprendre le tr\u00f4ne. Il accepta des travaux de correction, de mise en page, anima des ateliers d\u2019\u00e9criture dans une maison de quartier, donna des cours du soir. L\u2019argent manqua parfois. La solitude revint certains hivers comme un chien fid\u00e8le. Mais quelque chose avait chang\u00e9 d\u00e9finitivement. Il ne sacrifia plus l\u2019\u00e9lan de l\u2019esp\u00e8ce comme on jette au feu ce qu\u2019on aime pour acheter un peu de paix. Il organisa sa vie autour de lui, m\u00eame pauvrement.<\/p>\n\n\n\n

\u00c0 Marseille, \u00e0 la fin des ann\u00e9es 1990, dans une salle municipale pr\u00e8s de la Friche, il commen\u00e7a \u00e0 r\u00e9unir quelques personnes un jeudi sur deux. Pas pour enseigner. Pour travailler ensemble. Des infirmi\u00e8res, un chauffeur de bus, une \u00e9tudiante en droit, une couturi\u00e8re, un homme sorti de prison, une institutrice. Ils parlaient de ce qui en eux demandait \u00e0 vivre et de ce qui l\u2019\u00e9touffait. \u00c9tienne ne se pr\u00e9sentait jamais en ma\u00eetre. Il disait seulement qu\u2019un homme autrefois lui avait appris \u00e0 devenir gardien au lieu de ge\u00f4lier.<\/p>\n\n\n\n

Un soir, une jeune femme demanda :<\/p>\n\n\n\n

Et comment savoir si ce qu\u2019on appelle \u00e9veil spirituel n\u2019est pas juste une fuite vers plus noble pour supporter une vie m\u00e9diocre.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9tienne pensa \u00e0 Gabriel, \u00e0 Anna, aux matins de silence, \u00e0 la peur travers\u00e9e, aux pages \u00e9crites contre le vide, aux limites pos\u00e9es, \u00e0 la ville, \u00e0 la braise.<\/p>\n\n\n\n

Il r\u00e9pondit :<\/p>\n\n\n\n

On le sait \u00e0 ce que \u00e7a produit. Si cela vous \u00e9loigne du r\u00e9el, des autres, de votre responsabilit\u00e9, c\u2019\u00e9tait une fuite. Si cela vous rend plus coh\u00e9rent, plus vivant, plus juste et plus fid\u00e8le \u00e0 ce qui vous a \u00e9t\u00e9 confi\u00e9, alors c\u2019\u00e9tait un \u00e9veil.<\/p>\n\n\n\n

Puis il ajouta :<\/p>\n\n\n\n

L\u2019\u00e9veil spirituel n\u2019est pas forc\u00e9ment une lumi\u00e8re qui tombe du ciel. Parfois c\u2019est seulement le moment o\u00f9 l\u2019on cesse de trahir sa part la plus vivante.<\/p>\n\n\n\n

La salle se tut. Dehors, Marseille grondait comme toujours, avec ses moteurs, ses disputes, ses cuisines, ses enfants, ses sir\u00e8nes, ses vies \u00e0 vif. \u00c9tienne entendit ce bruit avec une tendresse neuve. Longtemps il avait cru qu\u2019il lui fallait une autre ville, une autre classe sociale, une autre destin\u00e9e, un autre destin. Il comprenait enfin que la vraie question n\u2019avait jamais \u00e9t\u00e9 o\u00f9 vivre, mais comment habiter ce qui en lui avait si longtemps attendu.<\/p>\n\n\n\n

Cette nuit l\u00e0, en rentrant chez lui par les rues du Panier, il s\u2019arr\u00eata au belv\u00e9d\u00e8re qui donne sur le port. La mer \u00e9tait noire et lourde. Les lumi\u00e8res faisaient sur l\u2019eau des chemins tremblants qui ne menaient nulle part et pourtant donnaient envie d\u2019avancer. Il pensa \u00e0 tous les hommes qui survivent \u00e0 leur propre appel. Il pensa \u00e0 tous ceux qui croient \u00eatre raisonnables alors qu\u2019ils s\u2019\u00e9teignent lentement. Il pensa \u00e0 la part d\u2019esp\u00e8ce, \u00e0 cette pouss\u00e9e cr\u00e9atrice, transmissive, accomplissante, que tant de vies refoulent jusqu\u2019\u00e0 la confondre avec une fantaisie.<\/p>\n\n\n\n

Alors il comprit avec une simplicit\u00e9 qui n\u2019avait plus besoin de grandes phrases que son histoire n\u2019\u00e9tait pas celle d\u2019un homme devenu \u00e9crivain, ni celle d\u2019un ouvrier converti \u00e0 la spiritualit\u00e9, ni m\u00eame celle d\u2019un solitaire enfin rassembl\u00e9. C\u2019\u00e9tait l\u2019histoire d\u2019un homme qui avait cess\u00e9 de prendre pour ennemie la force m\u00eame qui voulait le faire na\u00eetre pleinement.<\/p>\n\n\n\n

Il rentra chez lui. Il posa sa veste. Il ouvrit la fen\u00eatre. Le bruit de Marseille monta jusqu\u2019\u00e0 lui, insolent, vivant, imparfait. Il s\u2019assit \u00e0 sa table de bois. Il prit un cahier neuf. Il \u00e9crivit en haut de la premi\u00e8re page une seule phrase.<\/p>\n\n\n\n

Je ne veux plus manquer ma propre forme.<\/p>\n\n\n\n

Puis il se mit au travail, non comme on entre dans une gloire, mais comme on rentre enfin chez soi<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n\n\n

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